Sombras

Fecha os olhos, inspira.

O ar que lhe inunda os pulmões está quente, apesar do frio que sente.

O copo transborda. Por mais que forme uma superfície côncava, que adie o momento, acaba sempre por transbordar.

O silêncio faz-se tardar, mas não por si. Está tão silenciosa como o mais perfeito dos livros. Não ganhará vida até que alguém a tome nas mãos e a leia.

O coração bate de mansinho, quase não se sente. A força poderia acordá-la e depois ela não saberia o que fazer.

Abandona-se ao que melhor sabe: viver na sua mente, criar os obstáculos que não existem e saltar por cima dos reais como quem salta ao eixo.

Mas por vezes aparece uma sombra nestes seus devaneios. Acaba-se o sol, erguem-se os obstáculos, não consegue ver para além do mais imediato. Nessas alturas, por mais cor que a rodeie, por mais alegria que se encontre nessa pequena redoma, a sombra espreita, como quem brinca às escondidas. Está sempre lá para a recordar que fora daquele mundo, nada existe, nada continua, nada ganha, nada vive.

Pelo menos não está sozinha, terá sempre a sombra consigo. Isso, ela não perde.